Auteur : Ugolin  

À la Sainte-Agathe, les oignons se plantent même dans la glace.

Auteur : Ugolin  

À Sainte-Agathe va à ta vigne, si ce n'est pour y travailler, du moins pour y déjeuner

Auteur : Lilimarlene  

« Mourir, c’est pas grave. C’est même la seule chose à peu près certaine qui nous arrive. Ce qui est grave, c’est de vivre sans curiosité, sans insolence, sans humour. Car l’humour n’empêche pas de mourir, mais il empêche de mourir idiot. »

PierreDesproges

Auteur : Lilimarlene  

"Le rythme pour moi compte beaucoup plus que la belle phrase ; et pour moi, la virgule ou le point-virgule ont une importance capitale. Quand un correcteur me supprime une virgule qu’il trouve inutile, je me fâche complètement avec mon éditeur […] Pour moi, la virgule, c’est sacré. Cela fait vraiment partie de la base du langage, si je puis dire. C’est comme une pause dans la conversation."

Georges Simenon

Auteur : Lilimarlene  

"Nous n’avons après tout que quelques années à passer dans ce mystère qu’est la vie. Autant l’éclairer par un peu de beauté, de passion, d’amusement."

Jean d'Ormesson

Auteur : Lilimarlene  

"Rien n'est perdu, rien ne sera jamais perdu. Le plus intéressant est de chercher les voies anciennes qui peuvent nous ramener à nous-même: calme, silence, beauté, poème, attention à l'autre. Je ne m'oppose pas au monde mais je préfère les pas de côté, les chemins de traverse."

Christian Bobin

Auteur : Lilimarlene  

"Un enfant seul,
Tout seul avec en main
Une belle tranche de pain,
Un enfant seul
Avec un chien
Qui le regarde comme un dieu
Qui tiendrait dans sa main
La clé du paradis des chiens.
Un enfant seul
Qui mord dans sa tranche de pain,
Et que le monde entier
Observe pour le voir donner
Avec simplicité,
Alors qu’il a très faim,
La moitié de son pain
Bien beurré à son chien."

Maurice Carême

Auteur : Lilimarlene  

Heureux l'homme, occupé de l'éternel destin,
Qui, tel qu'un voyageur qui part de grand matin,
Se réveille, l'esprit rempli de rêverie,
Et, dès l'aube du jour, se met à lire et prie !
À mesure qu'il lit, le jour vient lentement
Et se fait dans son âme ainsi qu'au firmament.
Il voit distinctement, à cette clarté blême,
Des choses dans sa chambre et d'autres en lui-même ;
Tout dort dans la maison ; il est seul, il le croit ;
Et, cependant, fermant leur bouche de leur doigt,
Derrière lui, tandis que l'extase l'enivre,
Les anges souriants se penchent sur son livre.

Victor Hugo - Recueil - Les contemplations