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Date : 21-12-2025 10:02:32
"J’entendis la lourde porte de la terrasse, et le son d’une paire de sabots qui battaient leur deux notes de xylophones, fa, sol, fa, sol... La cuisinière, en tablier de chanvre, s’en allait vider dans la cour les cendres du fourneau. Elle bâilla, regarda le ciel encombré de nues. Ma mère la suivit, un fichu de laine sur ses oreilles, son châle en tricot noué derrière sa taille pour laisser à ses mains leur liberté, elle avait son soucieux, son mobile visage de tous les jours. Elle était ma mère des matins froids, ma mère empressée à soigner bêtes et gens, et sous sa jupe usagée son jupon de flanelle rouge dépassait un peu. Au bord de la terrasse les dahlias gelés pendaient en haillons. Adieu, lucioles, et vous, récompenses harassantes de Noël, liseré de prisme bordant un jour entre les jours..."
Colette - Belles Saisons
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