Et tenez-moi en dehors de vos grands discours truffés d'émoticônes stupides.

S'il pleut le 19 juin, dépêche toi de rentrer ton foin !

La bonne odeur du foin coupé
Comme les crépuscules orangés des soirs d'été,
Comme les gerbes de blé ramassées des moissons,
Comme cette enfance bercée par de douces chansons,
Reviens et monte en moi l'odeur du foin coupé...
Quand très tard dans la nuit on rentrait dans le noir
Fatigués et fourbus d'avoir longtemps dansé
On s'enlaçait heureux de vivre nos plus beaux soirs
Dont l'air chaud s'embaumait d'odeur de foin coupé !
Les étoiles scintillaient, hautes, dans la voie lactée ;
La rivière chantait l'harmonie de l'été ;
La rosée fleurait bon l'odeur du foin coupé...
C'est dans les souvenirs lointains de ces étés,
Des promenades du soir tous les deux enlacés
Que monte en moi la bonne odeur du foin coupé...

Il doit bien exister au monde quelque chose,
un lieu qui ne soit pas un rapport de force
avec autrui ou soi-même.
La tendresse, peut-être.
Gérard Philipe

Midi. Un milieu de journée sans nuage, sans brise, un midi qui dilate les boiseries vermoulues, fane la rose enlacée aux balustres de la fenêtre, assagit les oiseaux. Le soleil perce de part en part la bibliothèque et cloue sur un panneau l’ombre cornue de l’araucaria. Les abeilles qui logent dans le mur travaillent avec une frénésie innocente, tissent un filet d’or volant dans la pièce, heurtent une vitre, butinent la digitale rose debout dans un long vase, cinglent ma joue, la joue de Bel-Gazou, et ne piquent point ...

Jusqu’à sept heures, le jour d’été va triompher de l’épaisseur des murs, de la profondeur des embrasures obliques. En déclinant, le soleil fera, des plats pendus aux murs, autant de miroirs pour sa gloire. Mais, après sept heures, il quittera ce large pan de ciel libre tendu devant nous, et tombera derrière les peupliers d’abord, puis derrière une tour… Nous tirerons sur le balcon la table à lire, et le fauteuil, et aussi le pliant de Bel-Gazou, et je pourrai compter encore sur une grande heure de jour. Lorsqu’une fraîcheur à peine sensible, perçue seulement par les narines et les lèvres, ignorée des surfaces grossières de la peau, montera de la vallée, je lèverai la tête, étonnée que la page du livre, rose tout à l’heure à cause du couchant, bleuisse à présent comme une pervenche…

La chambre éclairée - Colette

Le bruit des cabarets, la fange des trottoirs,
Les platanes déchus s’effeuillant dans l’air noir,
L’omnibus, ouragan de ferraille et de boues,
Qui grince, mal assis entre ses quatre roues,
Et roule ses yeux verts et rouges lentement,
Les ouvriers allant au club, tout en fumant
Leur brûle-gueule au nez des agents de police,
Toits qui dégouttent, murs suintants, pavé qui glisse,
Bitume défoncé, ruisseaux comblant l’égout,
Voilà ma route — avec le paradis au bout.

Paul Verlaine - Le bruit des cabarets

" Je crois qu'on garde toute sa vie, en soi, l'enfant qu'on a été. On a beau l'habiller de sérieux, de principes, de responsabilité ou d'insouciance, il est là et nous regarde de son regard d'avant. On ouvre la fenêtre, il passe. Il sommeille dans une odeur, danse derrière les yeux fermés, rit entre les larmes et, quand on s'y attend le moins, un vent le poste jusqu'au cœur."
Jeanine Boissard