La rosée de mai, fait tout beau ou tout laid.

Quand il tonne en mai, les vaches ont du lait.

Chaude et douce pluie de mai, fait belle fleur et riche épi.

Auteur : Lilimarlene  

Ne perds jamais espoir,
mon cœur,
des miracles se préparent
dans l’invisible.

RIMI Poète persan

Auteur : Lilimarlene  

Complice d'un instant, complice d'une vie.
Ton rire a su franchir les brumes de l'errance,
Et dans le clair matin de notre insouciance,
Ton verbe, tel un feu, chasse ce qui m'envie.
L'amitié, vent léger sur l'onde qui dévie,
Apprivoise les cris, suspend la défiance.
En toi je lis, muet, la douce résonance.
Des vers que l'âme enfante et que le cœur ravit.
Quand Verlaine soupire aux lilas du silence,
Tu m'apportes Rimbaud, fiévreux d'impatience,
Ses semelles de vent, son œil d'éternité.
Et nous marchons, rêveurs, au bord de l'invisible,
Tissant, à chaque pas, l'ombre d'une amitié,
Où le mot devient fleur, fragile et indicible.

Anicet O. ADAM

Auteur : Lilimarlene  

Comme on voit sur la branche au mois de mai la rose,
En sa belle jeunesse, en sa première fleur,
Rendre le ciel jaloux de sa vive couleur,
Quand l’Aube de ses pleurs au point du jour l’arrose;

La grâce dans sa feuille, et l’amour se repose,
Embaumant les jardins et les arbres d’odeur;
Mais battue, ou de pluie, ou d’excessive ardeur,
Languissante elle meurt, feuille à feuille déclose ...

Auteur : Lilimarlene  

Ainsi en ta première et jeune nouveauté,
Quand la terre et le ciel honoraient ta beauté,
La Parque t’a tuée, et cendres tu reposes.

Pour obsèques reçois mes larmes et mes pleurs,
Ce vase plein de lait, ce panier plein de fleurs,
Afin que vif et mort, ton corps ne soit que roses.

Pierre de Ronsard, Amours

Auteur : Lilimarlene  

"Je me suis mise à ma tâche annuelle, je fais mon roman. La facilité augmente avec l'âge, aussi je ne me permets pas de travailler à cela plus de deux ou trois mois chaque année, je deviendrais fabrique et je crois que mes produits manqueraient de la conscience nécessaire. Je n'écris même que deux ou trois heures chaque jour, et le travail intérieur se fait pendant que je barbouille des aquarelles."
Lettre de George Sand à Gustave Flaubert