Il aimait un livre parce que c’était un livre; il aimait son odeur, sa forme, son titre. Ce qu’il aimait dans un manuscrit, c’était sa vieille date illisible, les caractères gothiques bizarres et étranges, la lourde dorure qui chargeait ses dessins. C’étaient ses pages couvertes de poussière, poussière dont il respirait avec délices le doux et tendre parfum.
Par de petites ouvertures nous apercevons des abîmes dont les sombres profondeurs nous font défaillir. Et pourtant, dans l’ensemble, plane une tendresse extraordinaire.
Nous devons rire et pleurer, profiter et souffrir, en un mot, vibrer à notre pleine capacité… Je pense que c’est ce que signifie être vraiment humain.
Gustave Flaubert
Que sont mes amis devenus
Que j'avais de si près tenus
Et tant aimés
Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les a ôtés
L'amour est morte
Ce sont amis que vent me porte
Et il ventait devant ma porte
Les emporta
Avec le temps qu'arbre défeuille
Quand il ne reste en branche feuille
Qui n'aille à terre
Avec pauvreté qui m'atterre
Qui de partout me fait la guerre
Au temps d'hiver
Ne convient pas que vous raconte
Comment je me suis mis à honte
En quelle manière....
Que sont mes amis devenus
Que j'avais de si près tenus
Et tant aimés
Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les a ôtés
L'amour est morte
Le mal ne sait pas seul venir
Tout ce qui m'était à venir
M'est advenu
Pauvre sens et pauvre mémoire
M'a Dieu donné, le roi de gloire
Et pauvre rente
Et droit au cul quand bise vente
Le vent me vient, le vent m'évente
L'amour est morte
Ce sont amis que vent emporte
Et il ventait devant ma porte
Les emporta
Rutebeuf
))
Tête bleue
Bronze
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Platine
Titane